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Se as quisesses
não podias.
Espalhadas no tempo
finaram de morte prematura
golpeadas a tesoura
sem remorso, mas ternura.
Ditas a mágoa, paixão
medo e deslumbre,
soltas por precisão -
paz despojada, livre da posse
sinais e intentos.
Foram tantas por dizer
e tantas arrancadas,
interessa agora velar
as lavradas? Coisa nenhuma
sem o todo. Sentido.
Voltas à palavra
por uso e vício, só aí
no último silêncio
tu e a palavra, feitas matéria,
dirão: nada mais, somos poeira.
