A imperfeição incessante que nos ata ao dever. Veneno a corroer dia após dia. Instantes alegres a picotar a construção meticulosa de um destino perdido na voragem do tempo inútil e servil. Vida inconsciente. É só isto? A verdade resume-se a um ápice de choro autêntico que o rame-rame alheado resgatará ao sofrimento para que se alimente eternamente no pasto da alienação mais contente do que triste.
Isto não soa a Comezinhas, pois não? Também sou isto, mas é escusado tanto arabesco. Renego.
