Há uns anos convivi com um amigo que tinha o hábito de criar perfis com os quais dava inúmeros erros ortográficos propositados à medida que ia estabelecendo diálogo com os interlocutores. Assim o “conheci” e, topando a estratégia, muito conversei com ele, até porque era uma pessoa culta e inteligente. Podia aparecer com que perfil quisesse, descortinava-o ao fim de poucos minutos. Não é que seja esperta, ele é que tinha um carácter muito vincado nas palavras e ideias, por mais as arrevesasse e dissimulasse. Por mais maquiavélico fosse. Era demasiado fácil. Num espaço onde predominava ignorância e vulgaridade havia sempre quem desconhecendo que se tratava de uma personagem o viesse corrigir (nada contra) e achincalhar (tudo contra). E ele, claro, delirava dar cabo de presumidos.
O Bonaparte, como o alcunhei dado o fascínio pela figura que possuía, tinha bastante mau feitio desconsiderando quase todos naquele espaço. São de temer os homens pequenos, dizia-me alguém em criança. Nunca concordei com a atitude arrogante. Mas ele insistia em dizer que destoávamos ali. Nunca alinhei até porque os meus erros são mesmo ao natural e conheci pessoas notáveis entre aquele lixo; de duas conservo amizade há 24 e 18 anos. Quanto aos erros e à gramática é Deus que me castiga nalguns dias – ainda não percebi a lógica do Criador, se divide os dias em pares e ímpares para me ajudar ou prejudicar. Não sei, mas é ao natural. Bem vistas as coisas, há alturas em que me parece justo, serve de travão à soberba. E vá: eu nasci assim, eu cresci assim, Gabriela (cantado alegremente). Sapato não, Seu Nacib.
Lembrei-me disto a propósito do conto do homem baixinho do banco de Gonçalo M. Tavares, publicado há pouco, dos presumidos e de como são fáceis de iludir, de anonimato e pseudonímia e da história de perder amigos.
E pronto, por hoje é tudo. Será? Este não destaco. Agora vou deixar poisar as palavras, vão ficar em vinha d’ alhos para logo serem trituradas e assadas sem dó nem piedade num qualquer forno escrita em série e de encomenda.
