Espaço e tempo para dizer o menos possível. Ou talvez não. Sempre haverá o que dizer.
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Dezasseis de Janeiro
do ano vinte e um.
Ordem de clausura
e encontro clandestino
ao meio-dia e meio caminho
do cordão umbilical.
A casa São Miguel.
Em jeito de escusa, mão-cheia:
oito bravo-de-Esmolfe,
um beijo na mãe
e o parabém.
