*
Sem artifício
nem intriga
piso o mundo
em pontas,
sem herança
nem vindouros.
Cansa-me
o enredo.
Dos dias
guardo
tão só
labor relaxado
e do ócio
o vigor
imaginado.
Brotam anos
de mesmice.
E memória
de antigas rotinas,
à distância sentidas
grandes façanhas.
Para lá dos laços
apertados
que me atam
aos amados,
natureza, casas
e bichos,
resistem, ora teimosas
ora volúveis,
as ideias.
E sempre
incerta crença
de falhar o rumo,
essa tal
fonte de alerta.
É isso.
Resta só, sólida,
a eterna vontade
de desenlaçar,
guinar,
e partir.
(actualizado a 24/6/20)
