Houve tempos em que a vida coube num quarto. A mesinha cabeceira, o guarda-vestidos e o baú de plástico, repleto de papéis escritos, debaixo da cama. De repente, o caos. Vinte anos de desabafos em tiras finas saídas da tesoura para o contentor do lixo. Sem arrependimento. É preciso tão pouco para viver. E com pouco apeteceu recomeçar.
Mais uns tantos decorreram e na vida mais cheia, se ainda vale o alívio de retomar, nunca falha o eterno cansaço da falta. Nunca nada é suficiente. Nada é bom o suficiente. E nunca o bom chegará. Nada vale a pena e a mão que escreve, senão ao sentir a tentação recorrente do peso da renúncia.
22/07/20
